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山月升起时,他下令收炮。
士兵们扛起钢炮,捡拾着满地弹壳,叮叮当当的声响里,不知是谁哼起了京营里的俚曲:
\"鞑子跑,炮声笑,铁弹追着黄帐跳,烧了他的粮草,断了他的道...\"
歌声混着远处未熄的火光,在暮色里飘得很远,很远。
多尔衮攥着报数的羊皮纸,指节因用力过度泛出青白。
七万铁骑入迤都时扬起的烟尘仿佛还在眼前,此刻却只剩不到五万伤兵踉跄着聚拢在沙砾上。
损失最大的是各旗亲军,多铎亲军损失近半,代善亲军也损失了四成,罗洛浑的亲军本就不多,也损失掉一半。
而多尔衮的亲军,原有两千人,如今只剩不到七百的伤兵。
\"这是伏击?\"
他突然将羊皮纸摔进火盆,
\"这是屠场!\"
火焰卷着数字跳起,\"两万\"二字最先蜷成焦黑,恰似明军炮火在他视网膜上烙下的疤。
范文程低头盯着自己染血的朝珠,念珠已被血液蹭成暗红色——他算出了明军的火器射程。
以为它们无法近射,却没算出方正化会用八十五度仰角把峡谷变成绞肉机。
夜风掠过草场,带来远处伤兵的呻吟。多尔衮望着旗下将领们缠着布条的胳膊,忽然想起努尔哈赤在赫图阿拉训话时的场景:
\"女真不满万,满万不可敌\"。
如今这五万带伤的\"不可敌\",连生火煮饭都得用断刀支起铁锅,哪里还有半分铁骑的威风?
\"传旨,\"
他的声音混着炭火的噼啪声,
\"凡伤重难行的...留马粮、军帐弃人。\"
话未落,帐外传来战马嘶鸣——不知哪营的伤兵拽住了驭手的缰绳,却被马蹄踢得滚进篝火。
火光映着多尔衮绷紧的下颌线,他忽然觉得这把火盆里烧的不是羊皮纸,而是他用十数年心血织就的八旗荣光。
多尔衮眼前一黑,坠下战马时,听见自己的肩胛骨撞在鞍桥上发出的闷响,恍听见亲军铁甲碎裂的声音。
两千亲卫曾是他掌心的精锐,是他安身立命的本钱,如今只剩七百个血人蜷在马腹旁,连举刀的力气都没有。
那些跟着他从赫图阿拉杀出来的老卒,此刻正躺在乱石堆里,战马的肠子绕着他们的腰,像条永远解不开的绊马索。
范文程抱住他时,闻到摄政王腰间荷包里散出的参味——那是布木布泰亲送的金疮药,此刻却救不了他眼里的灰败。
\"大汗!\"
他的指甲掐进他的蟒纹箭袖,
\"留得青山在,不愁亲军无!\"
多尔衮却盯着不远处抽搐的战马,它们胸前的贯穿伤还在冒血泡,就像他亲卫们铠甲下的伤口,眼看着要把人榨成空皮囊。
他被架上备用战马时,忽然想起第一次上战场,额娘塞在他怀里的护身符。
如今那护身符早不知丢在哪场厮杀里,就像这两千亲卫,终究成了榆木川乱石下的数字。
夜风掀起他的斗篷,露出内衬上未干的血渍——那是刚才坠马时蹭到的,颜色鲜得像刚摘下的山丹丹花,却比冬天的冰还冷。
\"回盛京...\"
他的声音被马队踏起的烟尘揉碎,
\"告诉阿巴泰,把盛京的马厩搬空,把库里的铁甲熔了铸大炮...\"
话音未落,胸前的朝珠突然绷断,东珠滚进血泥里,像极了亲卫们睁大却无神采的眼睛。
范文程弯腰去捡,却听见多尔衮喉咙里挤出的低语:
\"明国、明军,呵!\"
那声音不是愤怒,而是某种更冷的东西,像把钝刀在磨石上缓缓拉动。
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